Almoço no Zambi, pausa ad eternum fiat lux

I

Preciso de falar mais a língua deles,

Preciso

D'absorver o conteúdo para cuspi-lo certeiro

Numa cuspideira qualquer que não o é;

Tivesse gosma e o impacto

fosse intenso como o seu verde.

II

O acompanhamento deste prato é

Bá tá tá tá, dou se

quiser pode pedir outro

III

Peça,

mas com rapidez.

Á tarde na Pastelaria do Capitão Nemo ou do barco com o seu nome.Um café e bom bocado à frente do mercado de rua.

Intro

Mais um café do Nautilus
mais uma espera qualquer
mais um futuro incerto
Tardar é a única certeza que tenho
sei também que um dia vai deixar de existir.

Está um dia bonito.
Está como em todos os dias em que,
Por castigo ou ironia Dele
Tenho de trabalhar.
Tenho.
Já tenho o café.
(não preciso mais disto).

Variazzione I - ou la como se escreve.

A pobreza não sobe ao 16º andar
E a fome só lá chega por ocupação
Sempre com armas dó fogo que só queima a comida.

Lá em cima dói o corpor por excessos pecaminosos
o contraste há de ser sempre vertical.

Ninguém prega me Deus a mensagem tua
A que do alto se ouviria tão melhor
Tão MELHOR.

Pisam somente o que é dos outros
Sobre o que deles é edificado

cuidado
não esmagues essa pessoa
que
boa ou não
acaba por ir.

Há melhor degrau que um crânio áspero?
Há melhor certeza de uma subida segura?
O pé gruda e não escorrega
Deixa o peso que não leva
Espalhado nos algures do caminho...

Monstros eleitos na dúvida que a ignorância não conhece
Têm medo do dia
que ele não acabe
Bebem por ele ( a medida que conhecem!)
Perdem-se vidas por um dia delas.

Da janela só eles se veêm,
Como acácias floridas por meses
que desabrocham no acordar

Variazzione II - e insisto no: ou lá, como se escreve? Bem minha senhora não se escreve aqui.

A terra por lavrar dá fruto

mais ou menos

só por sorte.

A mente só pode

aqui

ou o pouco ou o muito que o génio permite.

Vive melhor quem sabe

Quem a não ensinar aprende.

Não sei por onde começar. Fosse um apóstolo de um qualquer estilo literário que inicia o processo de escrita a partir de qualquer parte de um racíocinio. No fundo andasse a pé na minha escrita e não me preocupasse com merdas que, como um avião, só levanta e aterra numa pista qualquer perdendo todo o detalhe do percurso pela distância exigida. De barco ainda penaria mais: visse o que visse só veria o mesmo mesmo que ao fundo o horizonte fosse outro e o H2O tem cócó e isso não fumo.

Entretanto já comecei e desde então já tenho os dedos cansados. Estou com pressa. Tenho internet agora e quero surfar - notem acima de tudo como é interessante o recurso a esta palavra que não se aplica a teias - enquanto a internet está com vento on-shore ou lá como isso se chama. Não tenho internet em casa, não tenho, não. Até fico mais estúpido a escrever embora o recurso seja mais acertivo do adjectivo que é esta palavra.

Histórias ou estórias, quem vos conta distingue-se apesar da sílaba com que começa. É certo que correcções ortográficas podem marcar a diferença e não falo das que passam o vermelho sobre aquilo que escrevemos, se o fazem é porque percebem o escrito e isto, mesmo que cromaticamente nos mande à merda, é só um sinal de que as palavras que escrevemos- ao menos essas senhor - perceberam-se quais eram, independentemente de o conteúdo ter sido vomitado ou não por umas orelhas de certeza sujas por um outro vómito anterior qualquer.

História...Não a posso escrever do meu canto isolado para o qual o mundo não olha. Tivesse estudado engenharia ou física nuclear ou outra coisa qulquer e me debruçado sobre temas sem qualquer tipo de interesse para a natureza humana muito complicados, mesmo muito complicados, e permitisse que com eles fossem construídas coisas bombásticas, mesmo muito bombásticas, que quando falassem delas fosse sempre com um H grande. Fosse um senhor qualquer agarrado a ideais de outro senhor qualquer barbudo (pausa) parecido, mas oposto, ao senhor de barbas que é pai sem ter filhos e que tem um nome que, embora estranho, todos conhecem e que ninguém goza com ele, na natureza de valores; visse no vermelho o ouro e quisesse que tudo fosse de todos e achasse que todos deveriam ser como eu e cortasse sonhos que não tivessem sido programados por mim e...e. E. Virasse cada página com cada passo que dou e pusesse um ponto num parágrafo ditado pelos meus gestos com cada racíocinio que não imponho.

Estórias...Só as tenho pela inexistências das outras que o H distingue. Sonho somente e não vivo o que é escrito por mim com uma noção de intemporalidade mais ou menos relativa mas sempre irreal. Queria ser grande e não sou e procuro por entre parágrafos soltos o sinal com que o meu subconsciente transmite o desejo que também é meu mas que se recusa a partilhar com o meu raciocínio orquestrado por entre as responsabilidades de um dia. No que crio por reflexo vejo sombras de uma dicotomia quase tão estranha que quero que não seja minha e que, só por isso, digo que criei num rasgo de fúria ou de tristeza procurando sempre justificar ao mundo, pelo teor negativo do momento, as minhas representações violentas da realidade que eu sei ser. Há demónios que me perseguem constantemente e anjos que me empurram ou me levam para longe deles: o vermelho assume sempre a minha forma e o outro é sempre outra qualquer, como se expusesse numa superfície com mais ou menos arte uma morte promovida por aquele que dela é retirado num gesto tão puro quanto um sentimento permite.

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Está calor mais uma vez no Maputo. O sol já se começa a pôr mesmo que Verão seja e mesmo que sejam só 5 e meia da tarde. A sala está cheia dos mesmos e do mesmo de sempre. Até escrevo com a mesma cara que me é habitual. Hoje porém houve uma surpresa mais ou menos alegre:

"Estás triste, o que se passa?" - perguntou-me alguém que por cortesia não nomeio.

Estava. Está calor mais uma vez no Maputo. O sol já se começa a pôr mesmo que Verão seja e msmo que sejam só 5 e meia da tarde. A sala está cheia dos mesmo e do mesmo de sempre. Até escrevo com a mesma cara que me é habitual.

Á menina puta mãe de filhos e que conhecia um museu com coisas que, sei lá, são bonitas.

Tinha uma cara lavada,
Nada fácil de encontrar
Até parecia simpática
Abria a boca dava nada
Tudo o que há para ensinar.

A cabeça dói de ouvir
mas o corpo o resto paga
Perdida no ir e vir
Sei que não sabe sentir
E que tem um filho em casa.

Fruto de um azar por certo
e estou só adivinhar
Senti a morte tão perto
Quem não arrisca...e o resto?
Não tem sida p'ra pegar.